Estaba solo en casa. Se podía escuchar el murmullo de las paredes contando su historia. Se hallaba sentado en el suelo con un pincel en la mano temblorosa, lloraba de asco. La pintura cubría el suelo violentamente. Había pateado los botes por toda la habitación manchando todo lo que a su paso encontrara inmaculado. La siniestra mezcla de colores dibujaba estructuras caprichosas sobre el piso y las paredes con primitiva rabia.
Las formas que contenían sus cuadros habían sido liberadas de los lienzos mediante la acción de un exacto, su filo había cortado toda posibilidad.
Todo vestigio creativo ahora se remontaba a otro lugar. Se miró sentado en el centro de toda esa marea, transpirando con fuerza.
La sangre corría sin miedo escrutando su mano para luego precipitarse a la nada. Sin quererlo, había decidido dejarse llevar por un segundo de su habitual frustración.
Se había pasado toda la tan conocida tarde con su tan atormentada mente. Mientras pintaba su autorretrato, con toda premeditación dejó que se infiltrara en su cabeza el sentimiento enfermo, que desde hacía varios años, lo había estado carcomiendo. Repentinamente todo el ambiente se llenó de una paz artificial, el recuerdo de ella levitaba en la habitación. Se sintió sumergido dentro de algo dulce, experimentó un arrebato de agresiva ternura. El pincel cayó de su mano y las lágrimas comenzaron a ahogarlo. Lloraba con una pasión dolorosa, temeroso de que el autorretrato del lienzo lo reprendiera y lo sacrificara a la indiferencia. Se sintió triste sin remedio, solo por todas partes, negándose a olvidar lo que lo había mantenido vivo hasta ese momento. No tenía la voluntad necesaria para sepultarla a ella y a sus estúpidas tragedias cotidianas, no podía permitir que se corrompieran sin más.
Tomó un cigarro y lo encendió. Entre la humedad de sus ojos, vislumbró las mariposas que el humo fabricaba y después de un rato de encantamiento las espantó con un manotazo. El amor le pesaba tanto, lo invalidaba de cualquier justificación.
Estaba enfermo de represión y desprecio, quería liberarse, despojarse de toda carga. Sentado en el mismo lugar hacia donde la fuerza de gravedad lo había atraído, miró sus zapatos. Estaban limpios, libres de cualquier gota cromática. Imaginó sus pies refugiados en cada uno de los zapatos, seguros y ocultos de nada, inhertes, sin voluntad para dirigirse a cualquier parte. Contempló el filtro del cigarro entre sus dedos.
-Se acabó- dijo, y sin dudarlo se levantó lentamente, como quien está aburrido de hacer lo mismo todos los días. Puso el filtro en el cenicero y se dirigió hacia la mesa.
Tomó el exacto y sacó la navaja. Por un momento se imaginó a sí mismo caminando sobre el filo de la cortante hoja. Pensó en ella una fracción de segundo, pensó en lo triste que eran los amores cobardes, en lo mucho que le dolía no tenerla, en lo cansado que estaba de tanto no tocarla.
-Se acabó- dijo de nuevo, y sin remordimiento alguno deslizó el filo de la navaja sobre su muñeca. Al instante brotó la sangre trayéndole malestar y un desfallecimiento momentáneo. Sus piernas se doblaron haciéndolo caer al suelo, no le quedó más que sentarse a ver cómo se le iba la vida y el desamor, cómo se desparramaba su espíritu por todo el piso. Lloró amargamente y sintió compasión de sí mismo. Mientras la sangre corría, pensó en esa musa que parecía sacada de un cuadro de Sandro Botticelli, en esa niña que en algún momento y sin proponérselo, había limpiado tanta miseria y desolación untadas en alguna era perdida.
Pero ella parecía no escuchar, parecía estar tras un cristal que le impedía dolerse con los gritos del más inocente de los tristes.
Tuvo una sensación de sequedad en la boca de tanto hablarle sin recibir respuesta, sintió que sus brazos se desarticulaban de tanto esperar un abrazo excesivo. Comenzó a debilitarse. De pronto sorprendió a su alma dando vueltas por la habitación, pegando la oreja en las paredes, mirándolo fijamente, moviendo la cabeza en actitud reprobatoria y encendiendo velas a su alrededor.
Dejó de preocuparse por su alma fanática y se dedicó a pensar en una buena justificación para cuando la última gota de sangre le dijera adiós.
Las paredes siguieron murmurando, pero ahora contaban otra historia, la historia del amor más grande que ha existido en esta ciudad.
La niña se evaporó de tristeza y entendió lo que eran los amores cobardes, entendió lo que era sentarse a morir lentamente y encenderse velas uno mismo, mientras el alma está ocupada escuchando historias.
26 comentarios
Me gusto mucho tu cuento, Shakespeare Sister. Yo tambien escribo algunas cosillas.
El sucidio es un tema que lleva al escritor a horizontes inimaginables. Solo me queda la duda de por que lo habras puesto ahora. Debo imaginar que estas triste, o algo asi?
Alexander Strauffon
Eso es muyyyyyy profundo me gusto mucho, yo me hubiera dado un tiro no me gustaria sufrir tanto
themexicansniper
No lo sé…. no podría comprender a una persona que se suicida…. yo puedo decir que he sufrido de amores y de pérdidas muy dolorosas… pero sin importar cuanto dolor pueda llegar a sentir, sé que la vida es demasiada bella como para abandonarla de esa manera… somos soldados en este mundo… cada quien libra su propia batalla en una guerra de emociones y sensaciones… y como en todas las guerras… la muerte es un suceso que puede venir por nosotros en cualquier momento… para que suicidarse…. es una manera muy cobarde para alejarse de éste mundo…..
bomborito peek
Wow, una faceta desconocida Shakespearesister, como dijiste alguna vez: No todo es chacota en esta vida.
Definitivamente algo nuevo y bueno, si es la primera vez que te animas a postear algo de este estilo,te quedo muy bien.
Saludos mi estimada y no se pierda tanto
PD. y tu Avatar??? solo los que estamos IN ya lo tenemos,jajaja
Mask
Que onda con el relatito…. tanto rollo para contar la historia de un loser con aspiraciones de picazzo…¿existe una razón para suicidarse mas patetica que por una mujer?? yo no lo creo, ni aunque la tipa estuviera cayendose de buenota. Nada que un par de birras y unas pieles de refill no logren quitar.
Eso si SS, esta CON M la manera de narrar un suicidio con tantos matices.
Buen Trabajo
Erick
Escelente cuento! me levanto de mi silla y te aplaudo de pie….esquisito..sublime….una forma delicada de detallar un suicidio. Te agradezco SS dar a conocer otra faceta de tus escritos….no todo es sarcasmo…
Una vez más te aplaudo de pie….
PeRVeRSa
Dicen que los artistas tienen más intensificados las emociones y los sentimientos, para nosotros la gente común el aletear de una mosca es solo eso: «Una molesta mosca», para ellos quizas sea lo más sublime, buen post.
Besos
Dark Angel
SS se me enchinó la piel al llegar al final… Excelente, verdaderamente excelente post… Felicidades! Me pongo de pie junto con los demás y te aplaudo….
Mafalda
Soy nuevo nuevo, tan nuevo que un cuate REidar anuncio que salio de aqui para conocer vlas tierras de Ozkarland, alguien puede decirme donde atraparlo?….me siento la la imbecil de Alicia en el Pais de Las Maravillas mmm.
Ozkar
Hijole mi estimado Ozkar…la verdad no entendí muy bien el comentario; un cuate llamado reydar dice que salió de aquí? y quieres atraparlo? pero cómo? te dijo que nosotros lo mandamos? Tal vez si me la barajeas más despacio… :D
Saludos!
Phineas
Ah!!!
Esa historia de frustración y desespereichon me parece bastante buena!!!
Me recordó un cuentillo que escribi hace algunos ayeres tambien de amores cobardes…
Ai luego lo publico en mi Bló pa compartirselos….
Un aplauso SS!!!
Ya se extrañaba su narrativa
Hoochiecoochieman73
Que se ponga al tiro tu carnal, shakespearesister.
Nad Bohr
Sublime… Eres mi idola SS. No conocia esta faceta… voy a indagar en tu escrito a ver si por ahi se cuela algun sarcasmo… jeje.
EdoBar
Un amigo mio me recomendó llegar a este lugar y con lo poco que he visto ya me ganaron como fan del blog… muy padre la manera en que se manejan los matices de dolor, sufrimiento y desamor en la historia, siguele asi :p
AleXandra
Queee bonito, itenso, humano y muy bien escrito. Me gustó mucho me imaginé sintiendo que la vida se me va por las muñecas e imaginé la sangre mezclándose con la pintura. Saludos.
padrenatas
Mi querido Mask, pues este cuentillo lo escribí hace como 10 años….y sí es la primera vez que posteo algo, fuera de la acidéz irrisoria y la chacota habitual de lo que aquí escribo….será que por ser Géminis me traicionó la dualidad?!?!…será cognoscible el ser?!?! Y de plano estoy «Out» con mi avatar, según yo lo di de alta y si no, que la Patria me lo exija! No jaleishon dis pórkery!
Todos están «in», menos yo. EdoBar: Qué lindo es usted, pero no es para tanto! Mi brother se ha de estar revolcando en la tumba.
Saludos a todos y gracias por los comentarios.
ShakespeareSister
¿De que hablas? No hay mejor razón para morír que morir por una mujer.
Shakespear Sister: Excelente mija! siga posteando más cuentos más seguido ¿si?
sosa
Que puedo decir que no hayan dicho ya? Excelente. :’)
MarthaX
NO ME GUSTO
gsusk ps
X
tiamuelas
Gsusk ps: si quieres mejor callate
PinballWizard
La aparición del el Cazacadenas y del PinballWizard mega oportunas para decirle a estos letrados fanaticos lo que necesitan escuchar. :)
Frankfurt
No soy partidario del suicidio, sin embargo solamente aquellos que han perdido un amor saben el terrible sentimiento de vacio que queda en el alma, por eso no puedo dejar de apreciar la amarga belleza de esta historia. Sin embargo, como me dijo alguien una vez, el truco es seguir respirando…
Vesalius
me gusto mucho… yo seria incapaz de suicidarme porque me da miedo pensar que si me arrepiento ya no hay remedio…snif!
candy
Con este relato me paso lo que siempre me pasa cuando Bukowsky suelta una genialidad: quisiera haberlo escrito yo.
Gracias SS… Ya hiciste que este dia de mierda valiera la pena.
Paz
PearlJabm
Gracias PearlJabm, curiosamente tú hiciste que mi día también valiera la pena. Saludos!
ShakespeareSister